Abaixo o cinza

Costumo passar de carro por esta rua sempre que estou a caminho de casa, vindo da direção do Ibirapuera, zona Sul de São Paulo. É um trecho bem arborizado, estritamente residencial, em uma região considerada nobre para a cidade, o Jardim Paulista. Daí a minha surpresa encontrar essa Kombi, —  anarquista, toda pichada, pintura fosca, politizada, um outdoor ambulante —, estacionada em frente a uma bela casa. Parei para observar melhor e vi que ela estava emplacada, aparentemente trancada.
Perguntei para um segurança da quadra, que me olhava meio desconfiado, se o carro tinha dono, se ficava sempre ali, se saía para circular. Sim, sim, sim, respondeu o homem às minhas três perguntas — agora sorrindo da minha curiosidade. Sorri também, agradecendo sua atenção e me explicando que iria tirar umas fotos. Ele assentiu com a cabeça, sinalizando que não via problema nenhum.
Fiz o que tinha que fazer, subi no meu carro todo limpinho, arrumadinho, cheirosinho, comportado, imaginando que havia várias formas de ser feliz com seu automóvel. E o dono daquela Kombi deveria viver sorrindo pelas ruas. Ou até naquele momento, observando sorrateiramente pela fresta da cortina o meu encanto com sua forma livre de ser.